Нет ни Ада, ни Рая.
Есть только Реальность и Фантомы.

Я – тот, кто говорит, но не знает.
Я – тот, кто живет на планете Тральфамадор.
Я – Отелло, Яго и Дездемона в одном лице (не слишком ли много для одного человека?!).
Я не мудр и не глуп. Я – идиот (не Мышкин), каких этот свет еще мало видел. Я – продукт коллективного бессознательного, и во мне нет ничего своего. Я – коктейль («ерш»… «Кровавая Мэри»… «Молотова»…) из влияний, течений, направлений, имен. Я – никто.
И этот никто порет вам все, что захочет… все, что ему вздумается.
И вы до сих пор читаете (не надоело?) и поражаетесь моему бедному стилю.
А все потому, что вы ждете чего-то оригинального, нового, сногсшибательного и нравоучительного.
К сожалению, не дождетесь.
Этот текст пишет писака (с ударением на и), графоман и лентяй, которому нет охоты вас заинтриговывать и развлекать, поучать и страшить.
Я – литературный бомж (не клошар, которых так любил Генри Миллер)… мальчик на побегушках у собственных страстей… путана в постели двинутых мозгов…
Я – ваш самый страшный сон (смеюсь и каюсь за столь вульгарный шаблон).
Сон.
Мечта.
Видение.
Призрак.
Ничто.
Вы никогда не задумывались, о чем может быть

мечта слабоумного

Все мы мечтаем, не правда ли? И, в принципе, все наши надежды сводятся к одному. К благополучию. Всем хочется хорошо поесть, пожить на широкую ногу, как говорится.
Да, все мы мечтаем о счастливой жизни.
Я вспомнил одну историю. Не знаю, где ее слышал, кто мне ее рассказал, да это и не важно.
В тридцатых годах прошлого века, во времена, когда особенно сильно свирепствовали репрессии, жил в одном маленьком городке человек. Он практически ничем не отличался от остальных, как и требовали в те смутные дни устои. Ходил на работу, ел, спал. Было, правда, одно малюсенькое «но»: этот человек от рождения слаб умом. Ну, обделила его природа потребностью к знаниям. Ничего уж тут не попишешь.
Слабоумного этого пристроили на нехитрую работенку. Он стоял на контейнере день-деньской, опускал пресс и – готова деталь.
И вот он у станка. И о чем он мечтает?
Он замер, как истукан на берегах тихоокеанских островов. Только рука механически опускает пресс – и все.
О чем его мечты?
Вот заканчивается смена. Выключается электричество. Темно в цеху, словно в гробу. Тихо.
Слабоумный на ощупь выбирается наружу. Мертвая тишина. Пустынно, как на Луне. И темно, как в черной дыре. Где-то потявкивает собака, учуявшая чужого или грабителя общего добра. Где-то в сумраке гудит паровоз, протяжно и одиноко.
О чем он мечтает в такие минуты?
Слабоумный бредет домой. Там его ждут старенькая матушка и совсем одичавшая кошка.
Он садится за стол, механически, молча, и мать, привыкшая к тому, что с ним не о чем говорить, также механически и молча ставит перед ним похлебку и молоко – все, что бог послал этой морозной осенью.
О чем мечтает слабоумный, пока поглощает свой скудный ужин?
Вот он поел. Выходит на крыльцо дома, который построил ему еще его прадед, и садится в темноте на холодные ступеньки, не чувствуя холода.
О чем его мысли, вы знаете?
Кругом мрак, безмолвность, почти первозданные. А он молчит, потому что не знает, как говорить.
Наконец, встает и проходит в дом, где его дожидается разобранная постель.
Раздевается и ложится спать. Мгновенно засыпает.
О чем его сон?
Да, вы правы, ему снится его мечта.
Но вернемся в начало.
Он работал от зари до сумерек. Практически ничего не ел. Пришел домой уставший, как последняя живая собака, которая осталась в упряжке.
И о чем же может быть его сон?!
Ответ прост. Ему снится, что он спит. В своей какой-никакой постели. Он целый день только и делал, что мечтал о сне. И теперь его мечта сбылась. Он спит. Вот какая была мечта у одного незнакомого мне слабоумного в те далекие годы.
Какая простая мечта, скажете вы и подумаете, что это конец истории.
Но только представьте себе, что он спит и видит во сне, что лежит в постели удобной, но не королевской. А ему уже много лет. Он пережил войну, Сталина и иже с ним, а ему все снится после работы, что он спит.
И вот однажды слабоумный во сне… проснулся. И это все. Конец нашей истории. Или… начало?

*******

Должен признаться.
Перед вами своеобразный сборник рассказов, снабженный скудным набором мыслей и объединенный одной идеей.
Идеей бреда.

Я застрял на числе «36».
У меня всего 36 страниц в Wordе.
Негусто.
Но это не важно.
Не важно, что я пишу.
Не важно, зачем я существую.
Я – пофигист чистой воды.
Мне все равно, что я застрял на числе «36».
Оно похоже на номер отеля, в котором мне никогда не жить… на столь популярную позу «96»… на порядковый номер бегуна…
Оно также много значит, как и я сам.
Т. е., ничего.
И вывод напрашивается сам собой.
Зачем же я написал столько слов об этом числе?
Не знаю.
Возможно, это роковой рубеж нашей жизни (кризис среднего возраста или как его там еще называют).
Но мне только двадцать девять.
Предупреждение? пьяный вздор? предзнаменование? паранойя?
Что ж, если так, то поживем – увидим.
А пока – я вам пишу этот сумбурный текст, излагаю свои маленькие мыслишки о ни о чем. И вы читаете это ничто.

У меня, похоже, жуткий депрессняк, а это такое тупиковое состояние, когда начинаешь думать о ни о чем.
А у вас так часто бывает?
Вы просыпаетесь и чувствуете – еще один серый день, еще одна дребедень, и так давит на вас лень. Но вы встаете – жить-то надо зачем-то.
Но зачем?
Даже птицы, такие далекие и прекрасные, испытывают депрессию. С высоты они наблюдают за крошками-людьми и прочей мелюзгой, а когда спускаются вниз, то с ужасом осознают, как беззащитны перед этим огромным и враждебным миром (а сейчас им и вовсе хреново – к ним пришла смерть под видом птичьего гриппа).

© 2006 lentyai-pofigist
Пишите, пишите, авось отвечу