Быть или не быть.
Вот правильный ответ на вечный вопрос «Что делать».
Стул. Кровать. Веревка. Стандартный набор.
Сползаешь с кровати, забираешься на стул, вдеваешь голову в петлю и – ногой – долой спинку.
Идеально, но…
Противно.
Глупо.
Пусто…
Знал я одного парня, который пытался повеситься на крючке – веревка не выдержала его бицепсов.
А другой парень резал себе вены, глотал таблетки, вешался, стрелялся из пневматической винтовки. В Склифе доктора, наверняка, со смехом вытаскивали из-под кожи у виска маленькую пульку, которой и убить-то можно только через глаз. Психбольница была ему обеспечена…
Ангел Смерти...
Песня Арефьевой.
Знал я еще одного паренька. Он выбросился из окна четвертого этажа. Грохнулся на кучу мусора и встал на ноги. Ни одного перелома – лежал в психушке.
Самоубийцы…
Сам убийца…
самоубийца
Где же выход? Как уйти? Пушки нет, с веревкой одни мучения, бритвой резаться – отвращение; наглотаться таблеток – не хватит, откачают; сброситься с моста – спасут; с высотки – не соберут; под машину - затормозит. Черт! Что же делать? Где же выход?
Парень не знал, что делать. Он стоял на остановке. В кармане куртки – наркота, в руке – бутылка водки, изо рта – перегар, весь в грязи и соплях.
Он увидел мужика без куртки – под мышкой кобура с пистолетом.
Мент или свой? Подойти – может, даст пулю в лоб?!...
Мужик усадил свою женщину в «мерседес», сел за руль и увидел парня с кривой рожей. Тот что-то зажал в руке. Профессионализм телохранителя не подвел. Он выстрелил всего один раз и преспокойно выехал на дорогу.
А народ потихоньку собирался вокруг молодого пьяницы и наркомана, державшего в руке шприц. Он получил то, что хотел. Самоубийца…
*******
Нет, это не записки самоубийцы.
Хотя риск присутствует в том, что мы делаем с вами, не правда ли? Повсюду смерть (даже за семью печатями). От нее не убежать (что многие и пытаются сделать).
Смерть.
Смерть…
Я знал одного человека, который умер в 29 лет. А другому не было и шестнадцати…
Смерть.
Это глупо.
Смерть порождает жизнь. Жизнь порождает смерть.
Кто это сказал? Я? Или мое жалкое подобие? Или философ? Писатель? Гуманист? Рецидивист? Нацист? Иеговист? Футболист? Шовинист? Пофигист? ист… ист… ист…
Истукан. Истерик. Историк.
Кто?
Не важно.
Жизнь – как плевок в геенну.
Смерть – как плевок в сточную канаву.
А счастье…
Счастье – это тот бесценный миг полета плевка – в любую сторону.
В основе, в сердцевине Жизни и Смерти – пустота. Мы стремимся заполнить пустоту чем-то. Но чем? Религией? Правильно, она также пуста, как и все. Не стоит человеку думать, зачем он живет. Не это ли ответ на вечный вопрос?
Не важно.
А важно ли что-то вообще? Кто ж его знает?!
The End.
Ошибаешься, Моррисон.
Это еще не конец.
© 2006 lentyai-pofigist
